车子重新发动时，宋澄把那份牛皮纸袋按在膝上，像按着一叠不能丢掉的病历。
她没有问要去哪里，因为沈景已经把车开出海线公路，拐向灯火更密的新湖区。
夜色从车窗两侧追上来，像要把每一盏路灯都往后拽走。
她偏过头，看他的侧脸。
眉骨上的旧疤在路灯掠过时忽明忽暗，像一截藏在眉眼间的短刀。
他开车的姿势和多年前一样，左腕虚搭在方向盘上，起速与刹车都慢，仿佛在等她先开口。
“你常带人到那边看海？”她问。
“不常。”沈景没有转头，语气像在答一句再普通不过的问候，“知道你看档案时不喜欢有天花板，就去了。”
宋澄把视线移回车窗，外头的招牌被车速压成一道道湿红的光。
他连这种事都记得，记得她大学时期只肯在海风里拆开难读的文件，好像开阔的地方可以替她分散一点字的重量。
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