西门町后巷那栋屋龄四十年的老公寓，顶楼加盖的铁皮屋在八月的午后像是一颗被丢进气炸锅的铁盒。
林冠宇坐在那张从大学用到现在的二手人体工学椅上，椅背的网布已经被他的背磨到发白，屁股下的泡棉塌陷成一个刚好符合他臀形的坑。
冷气是坏的，房东说要换已经说了半年，唯一会动的只有那台五百块从光华商场抱回来的小电风扇，吹出来的风比便利商店关东煮的蒸气还要烫。
他面前的萤幕亮着，出版社的后台数据页面一片惨绿。
他的出道作《剑刃星图》最后一话的点阅曲线，像是直接从阳明山坠到海平面，留言区只有三则，一则是催更机器人，一则是问作者是不是确诊，还有一则是他的小帐自己留的加油。
分镜稿摊在桌上，线条是努力的，网点是认真的，但就是没有人要看。
墙角堆着三箱卖不掉的单行本，上面压着一张催缴房租的粉红色单子，上面用红笔写着最后通牒，下周再不缴就换锁。
手机震动，来电显示是许哲维。
林冠宇接起来的瞬间，对方的声音已经像是含着冰块的咖啡，直接往他脑门灌。
【林冠宇，你现在是在西门町修仙吗？我看你后台数据比你的发际线还要稀疏。】许哲维的声音带着熬夜的沙哑，手边还能听到敲键盘跟超商咖啡杯碰撞的声音，【我跟你说，你那个《剑刃星图》我已经帮你收尸收得很漂亮了，腰斩公告我还帮你写得像是光荣退役，你不要再跟我说你要休刊一个月找灵感，你找灵感找到房东都要找你了啦。】
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