四月下旬的大学城像一座被按了静音的城市。
操场上没有人。
食堂里打饭的队伍保持着一米的距离。
口罩遮住了多半张脸，你只能看到眼睛，每一双眼睛都带着一种相同的、警觉的光。
空气中弥漫着消毒水的味道，从早到晚，那个味道一直在，渗进衣服里、头发里、皮肤里。
你走到哪儿都闻得到。
我坐在宿舍里。
电脑开着，网页上一个接一个的黑色数字在跳动：新增确诊、新增疑似、死亡人数。
主机风扇嗡嗡地转，声音不大，但在安静的宿舍里一直响，像一只苍蝇在你耳边飞，你赶不走它。
杨刚躺在床上听歌，耳机线从耳朵里垂下来，正在打瞌睡。
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