星期天的早晨，阳光像一条疲惫的舌头，从纱帘的缝隙里缓慢舔进来，落在餐桌上那杯早已凉透的咖啡表面，泛起一层薄薄的油光，仿佛陈年的皮肤在晨光里微微发皱。
李雪儿比平时醒得早。
她平躺在床上，眼睛睁着，听厨房里宋子期轻手轻脚的动静。
水龙头短促地哗啦一声，像一声叹息。
刀切面包的细碎节奏，煎蛋时油在锅底爆裂的轻微噼啪。
这些声音多年来重复得像某种无人问津的宗教仪式，熟悉到让她心底生出一丝近乎生理的倦怠。
她起床时，身体还带着昨夜的余温。
腿间隐隐的酸胀，小腹深处仿佛还残留着一缕缕温热的脉动，像有东西在那里缓慢地呼吸，安静而执拗。
她站在镜子前，目光迅速扫过自己，像在检查一件刚从暗室里取出的器物。
颈侧一道淡去的吻痕，乳房上几处指印已转为浅紫，腰窝那里被链条勒出的红痕在晨光下显得格外刺眼，像某种不愿愈合的签名。
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