雨像无数根银针，从天顶直刺下来，砸在火车站的铁皮顶上，发出密集而刺耳的声响。
月台的灯光被雨雾揉成一团昏黄，照得地面积水闪烁，像碎裂的镜子。
林薇提着那只陈旧的小皮箱，踩着湿滑的石阶，一步一步登上最后一班北上的卧车。
包厢只有两张上下铺，狭窄得让人几乎喘不过气。
空气里混着铁锈、潮湿木头，还有远处厨房飘来的一点油烟味。
她把皮箱放在下铺边缘，慢慢坐下。
旗袍下摆被雨水打湿，贴在小腿上，冷得发麻。
她低头，看着自己的手。
指节苍白，微微颤抖。
三天前，父亲在书房被枪杀的那一夜，她也是这样看着自己的手……
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