楼下客浴，伊芙琳打开暖灯，放热水。
蒸汽渐渐弥漫。
三十四岁女高音的侧影在雾气中柔和，深金棕色卷发因湿气更卷，几缕碎发贴着脸颊。
她背对着罗翰整理毛巾——那双手是艺术家的手，手指纤长，指节灵活。
她不止是个芭蕾舞者、女高音，还从小学习钢琴等多种乐器，指腹有因长期弹钢琴留下的薄茧。
右手腕内侧有一枚精致的小纹身：两只芭蕾舞鞋，鞋带交缠成心形。
是诺拉——她小时一起学芭蕾舞的闺蜜、长大后因身材发育太高当了超模的同性伴侣——共同设计的。
“把脏衣服脱了吧，洗个热水澡会好些。”
伊芙琳声音温柔而稳定。
罗翰僵硬地脱下那件皱巴巴的旧睡衣。
布料褪下，露出十五岁少年的裸背。
伊芙琳无意中瞥了一眼镜子——浴室镜和光滑的瓷砖墙面，从多个角度模糊地映出了他的侧影。
她整个人瞬间僵住，手里的毛巾险些滑落。
她知道罗翰瘦弱。
但眼前少年裸露的背脊——肩胛骨如两片脆弱的蝶翅，肋骨根根可数，骨盆窄小，臀部几乎无肉。
然而，与他整体瘦小骨架形成恐怖对比的，是他双腿之间——
即便在他此刻惊恐、瑟缩的状态下，那器官依旧呈现出一种异乎寻常的饱满轮廓。
不是正常少年软垂时的圆锥状，而是沉甸甸的、近乎成年男子勃起时的体积……
不，比那更甚。
它像一个不属于这具身体的、独立存在的活物……沉默地悬垂着，带着巨大而诡异的压迫感。
尺寸远远超越她与诺拉用过的任何情趣器具，要被归类到“巨大”“猎奇”范畴。
这不是十五岁少年的阴茎，是本该属于另一个成年巨人的器官。
伊芙琳倒吸一口凉气。猛地转回头。
心脏狂跳——咚、咚、咚，撞击着胸腔，像要撞碎肋骨。
作为艺术界冉冉升起的新星，她见过各种人体：舞者精雕细琢的肌肉，歌者丰沛的肺腔，甚至疾病畸形的写实道具。
却从未有任何一幕带来如此诡异的冲击——不是情色，而是一种生理性的悚然。仿佛窥见了某种不该存在、违背自然规律的造物。
“小姨……”
罗翰的声音带着难堪的颤抖。
“我……我自己可以。请您……出去一下好吗？”
伊芙琳回过神。
意识到自己的失态——那一瞬间太长的沉默，僵直的背影，险些滑落的毛巾——可能加剧了他的羞耻。
“当然。”她立刻说。
声音平稳得出奇，是二十年舞台训练的结果。
“我在外面等你。需要什么就叫我。”
她几乎是逃也似地离开浴室。
背靠门板，闭眼，深呼吸——吸，呼，吸，呼。
平复着紊乱的呼吸与心惊肉跳的感觉。
那一瞥的画面，已深深烙进她脑海——不止是视觉，而是全身感知的记忆：冷白皮肤，脆弱骨骼，还有那根突兀狰狞、与她手臂等粗的巨物。
诗瓦妮……到底面对着什么？
罗翰又承受着什么？
她又忽然怀疑：刚才是否看错了？
罗翰的瘦小身材怎么可能……但越否定，画面越清晰。
那沉甸甸的轮廓，那违背比例的阴影，像烧红的烙铁印在视网膜上，闭眼更清……
与此同时，塞西莉亚确认诗瓦妮暂时被温水包裹、没有自残或继续狂躁后，悄然退开。
她没有回客厅。而是来到罗翰暂避的房间。
男孩已快速洗完——五分钟，战斗澡。
换上干净的白色T恤和灰色运动裤，头发还在滴水，发梢聚成水珠，一颗颗落在肩头，在棉布上洇开深色的圆点。
他坐在床沿，双腿弯曲撑起，膝盖几乎抵到胸口，努力让下体的凸起不显眼——但运动裤太薄，湿气让布料半透明，那团阴影依然可辨。
他大气不敢喘地看着门口的祖母。
塞西莉亚走进来。
没有关门——保持着一个礼貌却具压迫感的距离。
“罗翰。”
她没有像伊芙琳那样发现男孩胯下的异常——角度问题，光线问题，也可能是五十四年的同性恋习惯让她不会往那个方向凝视。
她的注意力在脸上，在淤痕，在回避的目光。
“告诉我，今晚究竟发生了什么？你母亲为何变成那样？所有细节。”
罗翰的身体肉眼可见地绷紧，整个人像受惊的龟。
他低头。手指绞着衣角，指节泛白。
告诉她？
告诉她这位威严的、多数时候比母亲还令自己敬畏的祖母——母亲如何穿着从不穿的性感内衣闯进他房间，如何强行跪在他双腿间将他的阴茎含进嘴里？
如何企图骑跨上来完成彻底的性交？
告诉她那些关于“治疗”、卡特医生、以及自己身体可耻秘密的一切？
不。
祖母的眼神里，有种与母亲崩溃前相似的审判感——尽管底色不同。
母亲审判时是悲悯与痛心，仿佛他堕落是她的失败；祖母审判时是冰冷与评估，仿佛他是需要处理的政治事件。
他害怕说出来后，一切会更加不可收拾。
害怕祖母会用她那种冰冷的、政治化的方式处理母亲——强制入院，剥夺监护权，将他接到汉密尔顿家族的庄园里。
他怕再也见不到母亲。
“……妈妈……她压力太大。”
罗翰声音干涩，避重就轻。
“她……做了噩梦。可能梦游。不太清醒。”
“梦游？”
塞西莉亚挑眉——只有左眉，那个她在议会质询时惯用的、表示“我在听但你最好再说一遍”的表情。
“梦游会撕扯自己的衣服？用口红在墙上写满鬼画符？然后让你脖子上带着淤痕？”
她向前一步。
高跟鞋落在地毯上，无声，但压迫感如实体逼近。
“她虐待了你，我不是傻瓜。”
声音更冷。
“你有权沉默。但如果你母亲的精神状态已危险到会伤害你或她自己——我需要真相。才能决定下一步是叫医生、报警，还是采取其他必要的法律与医疗干预。”
“不！不要报警！”
罗翰猛地抬头，眼中充满惊恐。
“不要……别把她关起来！她只是病了，需要帮助……”
“那就把病情告诉我。”
塞西莉亚步步紧逼——不是物理上的，是目光与语气的逼近。
但罗翰再次死死闭紧嘴。
倔强地摇头。
泪水在眼眶打转，聚成两汪透明的海，却倔强地不肯落下，只在睫毛上颤。
他对这位祖母没有亲近，只有敬畏与疏离——与母亲理念的巨大冲突，葬礼后的抚养权争夺，母亲提起她时咬牙切齿的“那个魔鬼”。
罗翰根本无法将最深的羞耻与创伤在她面前剥开。
塞西莉亚凝视他良久。
那凝视长达二十秒。
冰蓝色的眼眸像北海冬日的海水，表面平静，深处有暗流涌动。
她看见男孩下颌肌肉的细微颤抖——那是咬牙忍泪的力竭。
看见他紧绞衣角的手指——指节苍白如蜡，血液已被挤干。
看见他刻意并拢的双腿——那下面藏着什么秘密，让他连坐着都要费力遮掩。
此刻，强硬可能适得其反。
最终，她站起身，声音平然无波：“好吧。”
窄裙下摆垂落，重新包裹紧实的大腿。
“今晚你先休息，伊芙琳会陪着你。”
她转身走向门口。
在门槛处停步，没有回头。
“但记住，罗翰。隐瞒不会让问题消失。只会让它发酵成更大的灾难。”
高跟鞋踩在地毯上，无声。
门轻轻带上。
咔哒。
夜渐深。
伊芙琳进了屋子。
她坐在床边的扶手椅中。
为男孩留了一盏昏暗的夜灯。
长时间的寂静。
或许黑暗与宁静降低了心防。或许只是疲惫——十五岁少年承受了太多成年人无法承受的冲击，防御机制已近瓦解。
罗翰忽然在黑暗中开口。
声音轻得像耳语，像溺水者最后一次浮上水面换气：
“小姨……我……我这里一直很痛。”
伊芙琳心头一紧，搁在扶手上的手指微微蜷曲。
“哪里痛？受伤了？”
她想到浴室里的惊鸿一瞥的那团违背比例的阴影。
她看着男孩怪异佝偻的、双腿并拢的背对、侧躺的回避姿态。
但她仍旧怀疑——怀疑自己此前是否看错。
怀疑那只是角度与光线的幻象。
毕竟，一个十五岁的瘦小男孩，怎么可能……
“不是伤……”
罗翰的声音充满难以启齿的痛苦。
“是……下面。睾丸。总是胀痛，很厉害。妈妈带我去看了医生……”
话匣一旦裂开缝隙，压抑太久的秘密便如溃堤般缓缓涌出。
断断续续。语无伦次。
时序颠倒，因果关系模糊。
像一个人同时倒出七八盒拼图碎片，来不及分拣。
但伊芙琳逐渐拼凑出可怕的图景：
怪异的疾病——医生说是“生理性变异”，睾丸尺寸远超常人，睾酮水平是成年男性数倍，精液制造速度过快导致积聚性疼痛。
强制性的“治疗”——必须每隔两三天排精一次，否则疼痛会加剧到无法行走。
那位卡特医生——白人女医生，四十多岁，专业干练，最初提议由母亲在私密环境中指导儿子完成首次排精。
再到每周的诊所之行——从最初的羞耻难堪，到后来的逐渐习惯，再到……某种说不清的期待。
后来，母亲越来越古怪的举止——她尝试模仿卡特医生，穿上丝袜和高跟鞋，试图用脚刺激他完成射精。
但她的动作充满厌恶与痛苦，像在承受酷刑。
“医生说……必须定期……排出来，不然会更痛。”
罗翰把脸埋进枕头。
声音发闷，被棉絮吸收大半，只剩模糊的震鸣。
“妈妈做的时候……很痛苦。我也痛苦。最初四十分钟……后来干脆不行。我们都像在受刑。”
“卡特医生……她不一样。能让我解脱。”
“但……我背叛了妈妈。妈妈今晚……她……是因为……”
他说不下去了，颤抖的哭声压抑不住。
伊芙琳听得浑身发冷。
怒火与悲悯在胸腔里交缠，拧成一股无法名状的情绪。
她走到床边坐下。
床垫微微下陷。
犹豫片刻——只是片刻——轻轻将手放在罗翰因抽泣而起伏的背上。
手掌下是单薄的棉T恤，下面是一节节凸起的脊椎。
少年的背窄得像没发育完全，她能清晰感觉到每一节棘突，像念珠。
“这不是你的错，罗翰。”
她听见自己的声音——平稳，温柔，是她饰演帕米娜时安抚濒死情人的语气。
“你病了。需要的是正确的医疗帮助。不是……不是这些扭曲的东西。”
停顿。
她斟酌词句。
每一个字都像在刀尖上行走。
“那个……医生。或者你妈妈。有没有……让其他医生仔细检查过？除了取样本之外？”
更长的停顿。
“你愿意让我看一下吗？我需要知道更多，才会有更全面的判断。”
罗翰猛地摇头。
脸埋进枕头的更深——整张脸都陷进羽绒，几乎窒息。
“不……不想再把身体暴露给任何人看……”
声音从枕头深处透出，闷得像蒙着三层棉被。
“那很丑……很奇怪……它……长得不像我的……”
拒绝展示。
那不是羞耻——羞耻至少承认主体是“我的”。
那是更深的恐惧：对自己身体某一部分的陌生感、排斥感、被寄生感。
仿佛那不是他的一部分，而是一个鸠占鹊巢的异形，沉默地寄生在他瘦小的躯体里，日渐膨胀，终将把他从内部撕裂。
伊芙琳不再强求。
她想了想，脱掉羊绒开衫——只穿着贴身的薄针织衫，V领深陷，露出天鹅般修长的颈项和清晰如雕的锁骨。
锁骨窝能盛下一勺水，灯光投下小小的月牙影。
然后脱掉了平底鞋。
赤足踏在深色木地板上，脚趾纤长，排列如扇贝，第二趾略长于拇趾，是舞者典型的“希腊脚”。
足弓弧线优美，脚背肌腱分明，脚掌有常年立足尖磨出的薄茧，脚后跟皮肤略粗。
趾甲修剪得极短，涂着裸粉色甲油——几乎无色，只在灯光下泛淡淡珠光。
然后她脱掉牛仔裤——侧开拉链，布料滑落，露出包裹在炭灰色紧身打底裤里的双腿。
那是舞者的腿：大腿肌群纤长有力，但不是健美运动员那种棱角分明的块状，而是流畅的、柔韧的、脂包肌的弧线。
她钻进被窝。
侧身。
从后面抱住罗翰。
三十四岁女性的身体与十五岁少年的身体贴合——不同性别、两个生命阶段的对比。
她的前胸贴着他的后背，C罩杯的乳房柔软地压在他肩胛骨之间，乳肉从腋侧轻微溢出，隔着两层薄薄的织物传递体温。
她的腿弯曲，膝盖抵进他膝窝，手臂环过他的腰，小臂搭在他胯骨上，手腕内侧那枚芭蕾舞鞋纹身在夜灯下呈现深蓝。
她没有说话。
只是轻轻拍着他的屁股——隔着睡裤，掌心规律地起落，像安抚婴儿。
哼起一段柔和的、无词歌剧旋律。
那是莫扎特《魔笛》中帕米娜的咏叹调。
她曾在考文特花园唱过四十二场。旋律简单，绵长，像母亲哄孩子入睡时的呢喃。
她知道，孩子吐露的或许只是冰山一角。
水下隐藏的畸形与黑暗可能更加骇人——
浴室里惊鸿一瞥的巨物，卡特医生每周两到三次的“治疗”，诗瓦妮今晚不可名状的崩溃……这些碎片尚未拼成完整的图景，但轮廓已足够惊心。
此刻她能做的，唯有陪伴。
并确保他安全。
窗外，伦敦的夜色缓缓褪成深蓝。
凌晨四点，整栋房子终于沉入不安的寂静。
塞西莉亚没有睡。
她靠在二楼客房的床头，和衣，闭目。
套装未换，一只美脚从鞋里抽出，赤足踏在冰凉的木地板上。
五十四岁的脚，保养良好，足形修长，趾甲透着健康的粉。
但脚背的青筋比年轻时更浮凸，是岁月与高跟鞋共同刻下的年轮。
大拇趾外侧有轻微的变形，是几十年跳芭蕾舞时、尖头鞋的挤压印记。
她听见楼下隐约的哼唱。
莫扎特。伊芙琳。
她听见整栋房子古老的木结构在夜间收缩，发出轻微的、叹息般的嘎吱声。
她只是坐在黑暗里，冰蓝色的眼眸睁开，望着天花板上无法辨认的阴影。
那个孩子身上藏着秘密。
诗瓦妮的崩溃与那个秘密有关——不是全部原因，但一定是扳机。
与此同时，二楼主卧，诗瓦妮并未安睡。
温水澡短暂安抚了狂躁的神经，但一旦独处，寂静与黑暗便成了恐惧的放大器。
她睁眼躺在凌乱的床上，盯着天花板上昏暗的光影。
每一次眨眼，刚才的碎片便凶猛回闪——儿子惊惧的眼神，自己失控的身体，理智被疯狂吞噬的坠落感……还有塞西莉亚冰冷的眼睛与那一巴掌。
“魔鬼……我才是魔鬼……”诗瓦妮喃喃自语，眼泪无声滑落，“不……我是母亲……我在救他……我在尽责……”
但脑海深处，另一个声音在尖笑：责任？用嘴？
你吞了你儿子的阴茎，还想吞掉他的精液吗？
你这个伪善的、肮脏的、被欲望啃噬的疯子！
她猛地坐起，捂住耳朵，可那声音越来越大，混杂着卡特医生挑衅的笑脸、儿子抗拒的哭喊、无数扭曲变形后的梵文诅咒。
她看见墙角阴影在蠕动，像有无数眼睛窥视。
她跌撞爬下床，扑到梳妆台前，盯着镜中那个披头散发、眼窝深陷、嘴唇因过度口交而红肿又被自己咬破的女人。
“你是谁？你不是诗瓦妮……诗瓦妮是纯洁的，守戒的……你不是……”
她抓起一支残存的口红，颤抖着在镜面上划拉，写下一个破碎的符号，又猛地用掌心抹花，镜面映出她更加扭曲破碎的倒影。
整整一夜，她在短暂的、噩梦连连的浅眠与突然惊醒的惊恐喘息中反复循环。
理智的丝线在一次次崩断与强行粘合中，变得越来越脆弱。
黎明前最黑暗的时刻，她蜷缩在房间角落，抱着膝盖，一遍遍无声念诵祈福经文。
可每次念到“净化”、“贞洁”时，卡特医生洞悉、怜悯的目光、儿子在那婊子手中释放的战栗、自己身体那陌生而汹涌的反应……便强行闯入，将经文击得粉碎。
信仰的铠甲已千疮百孔，内里露出的不是神圣，而是连她自己都无法直视的、一片浑浊疯狂的原生欲望，与彻底失败的母性之殇。
天光微亮时，诗瓦妮眼中只剩下虚脱的空洞，与隐约闪烁的、不稳定的微光，像风中残烛……最终熄灭。
理性，这一刻完全剥离。