那碗深夜的面条，成了一种新的、无声的仪式。
苏晴没有再刻意回避。
每当午夜时分，当身体里那股熟悉的燥热将她唤醒时，她总会披上一件外衣，赤着脚，像一只被香味吸引的猫，悄无声息地，来到厨房门口。
而陈默，总会像一个最有耐心的渔夫，在那盏昏黄的灯下，不早不晚地，煮着一锅热气腾腾的面。
他甚至，开始在面里，加入一些新的花样。
有时候是一个溏心的荷包蛋，有时候是几片烫得刚刚好的青菜，有时候，甚至是从冰箱里翻出来的、切得薄薄的午餐肉。
食物，成了他们之间，唯一，也是最好的语言。
这天晚上，窗外下起了淅淅沥沥的小雨。
雨点打在玻璃窗上，发出“滴滴答答”的、催人入眠的声响。厨房里，却比往日，更多了一份温暖和安逸。
陈默今天煮的，是西红柿鸡蛋面。
浓郁的、带着番茄酸甜味的汤汁，在锅里“咕嘟咕嘟”地冒着泡。苏晴像往常一样，默默地拿出两只碗，两双筷子。
当陈默将面盛好，端上桌时，苏晴的目光，不经意地，落在了他端着碗的手上。那是一双，属于艺术家的手。
手指修长，骨节分明，指甲修剪得干干净净。因为常年握笔，指尖上，还带着一层薄薄的、性感的茧。
就是这双手……
苏晴的脑子里，不受控制地，闪过了一些混乱的、让她脸红心跳的画面。“妈？”
陈默的声音，将她从那危险的回忆中，拉了回来。
她猛地回过神，才发现自己正盯着儿子的手，看得出神。
“……没什么。”她慌乱地低下头，用筷子，夹起一缕面条，送进嘴里，以此来掩饰自己的失态。
可她的小心脏，却像揣了只兔子一样，“怦怦怦怦”地，狂跳不止。而坐在她对面的陈默，则像是完全没有察觉到她的异样。
他只是，很自然地，用自己的筷子，从碗里，夹起了那个煎得最漂亮的、边缘带着一点点焦黄的荷包蛋，然后，在苏晴错愕的目光中，稳稳地，放进了她的碗里。
“这个给你，妈。”
他的声音，平静，温和，像窗外的雨丝。
“……我吃面，不喜欢吃蛋。”
苏晴看着碗里那个，还在微微冒着热气的、承载着儿子“心意”的荷包蛋，嘴唇，微微地，哆嗦了一下。
她想起了，很多年前。
当陈默还是个小不点的时候，每次吃面，她也是这样，将碗里唯一的那个荷包蛋，夹到他的碗里。
而他，总是会抬起那张稚嫩的小脸，用甜得发腻的声音说：“谢谢妈妈！妈妈最好了！”
时光荏苒。
没想到，有一天，这个角色，会颠倒过来。
一股无比复杂的、混杂着感动、酸涩和一丝……说不清道不明的甜蜜的情绪，瞬间涌上了苏晴的心头。
她没有再说什么。
只是低下头，用筷子，轻轻地，将那个荷包蛋，夹成了两半。
然后，她将其中一半，夹回到了陈默的碗里。
“……一个人吃，太腻了。”
她的声音，很轻，很轻，轻得，几乎要被窗外的雨声所淹没。
但陈默，听到了。
他抬起头，看着对面，那个在昏黄的灯光下，脸颊微微泛红，眼神有些躲闪的母亲。
两人之间，隔着一张小小的餐桌，隔着两碗热气腾腾的面，隔着窗外那一片，潮湿而又静谧的夜。
他们的筷子，不小心，在碗里，碰到了一起。
发出了一声，清脆的，“叮”。