夜雨初歇，北巷旅馆一隅的厢房灯光昏黄，檀香微熏，空气里弥漫着静谧与一丝压抑的闷热。
昭宁倚在床榻上，静静望着窗外月影透过竹帘斜落，手中那份刚从绣局查回的名册已被翻了无数遍。
她看似平静，指节却绷得发白，唇角亦紧抿不语。
那五十幅团寿图、那熟悉的笔迹、那细致的仿线。 像一根针，将她内心缝得密不透气，几乎无法喘息。
她丢下册子，深吸一口气，指尖缓缓抚过胸口。
那里闷得难受，像有什么堵着似的。
她明知不该这样，却还是走到屏风后，褪下外衣，只着一件素白中衣躺回榻上，她指尖轻触那支细瓷香棒。
那是数年前偶然随婢女进京时，在药铺中无意中见到，当时心绪混乱，只觉那形制冰白精巧，便买下携在身边，却从未真正动用。
她怔怔望着它许久，耳中仍萦绕着傅怀瑾说过的那句话：“这条路，你不必一人走到底。”
但她还是孤身在这里。夜深人静，无处可逃。
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